Ah, que alegria!
Você finalmente acordou!
Nas raízes do esquecimento, uma árvore cresce.
Antiga como o silêncio, imutável como a noite.
Suas folhas sussurram segredos que ninguém deveria ouvir.
Um homem obstinado a encontrou.
O destino o trouxe, ou foi ele quem escolheu vir?
Seus olhos, queimando em fome e ambição, recusavam-se a desviar.
No cerne da madeira pulsava algo além da compreensão.
Um líquido negro como a ausência de luz.
Denso como a promessa de um segredo jamais revelado.
Ele provou.
E nunca mais foi o mesmo.
Agora, ecos de sua decisão se espalham.
Seres despertam, forças esquecidas voltam a se mover.
O que nasceu da árvore não pode ser desfeito.
E a noite, pacientemente, aguarda.
Aproveite suas partidas de Obsidian Brew e explore o poder dos elementos enquanto desafia seus oponentes!
Toque nos Cards. As profundezas de suas almas serão reveladas.
No coração das terras esquecidas, onde o sol parecia hesitar em nascer e as sombras tinham vida própria, existia um homem conhecido apenas como o Barão. Ninguém sabia ao certo de onde ele vinha, apenas que sua presença carregava um ar de autoridade e mistério. Suas roupas eram de um preto profundo, adornadas com detalhes dourados que brilhavam como os últimos raios de luz antes da noite engolir o mundo.
O Barão era uma lenda viva, e diziam que ele tinha descoberto algo que nenhum outro homem ousara buscar: o “líquido negro”. Era uma substância que não apenas aquecia o corpo em noites frias, mas também clareava a mente, despertava os sentidos e revelava segredos escondidos nas dobras do tempo.
A origem dessa descoberta, porém, era envolta em sombras. Conta-se que em uma de suas expedições por florestas densas e vales esquecidos, o Barão encontrou uma árvore gigantesca, de tronco negro e folhas prateadas que sussurravam segredos ao vento. No chão ao redor dela, havia estranhos grãos, pequenos e opacos, mas com um aroma que parecia prometer tanto o paraíso quanto a ruína.
Curioso e tomado por um desejo inexplicável, o Barão colheu os grãos e levou-os consigo. Ele passou semanas em sua mansão isolada, tentando decifrar os mistérios daqueles pequenos fragmentos de escuridão. Moía-os, fervia-os, queimava-os, e finalmente, em uma noite de tempestade, ele criou o que hoje conhecemos como o “líquido negro”.
A primeira gota tocou seus lábios, e tudo mudou. Era como se ele tivesse bebido um fragmento da noite estrelada, como se o universo tivesse sussurrado todos os seus segredos em seu ouvido. Ele viu o passado, o presente e as possibilidades do futuro, e naquele instante, compreendeu que havia algo mais poderoso do que ouro, terras ou exércitos: o “líquido negro”.
O Barão não demorou a perceber que esse segredo precisava ser protegido a qualquer custo. Ele reuniu uma ordem secreta de seguidores fiéis, pessoas que também provaram do líquido e juraram lealdade eterna. Juntos, eles espalharam o “líquido negro” pelo mundo, mas sempre mantendo o controle sobre suas origens. A árvore negra e prateada foi escondida, protegida por armadilhas e feitiços, para que nunca caísse em mãos erradas.
Hoje, só os mais antigos conhecem as histórias do Barão e de sua descoberta. Mas dizem que, em noites silenciosas, quando você toma um gole do “líquido negro” e sente aquele calor peculiar se espalhar pelo corpo, é o Barão sussurrando, lembrando ao mundo que a escuridão também pode iluminar.
E em algum lugar, nas profundezas das terras esquecidas, a árvore negra continua crescendo, alimentando o mistério e esperando por aqueles corajosos (ou tolos) o suficiente para buscá-la.
Durante séculos, as lendas falavam de um momento chamado apenas de “O Despertar” — não como um evento no tempo, mas como uma entidade, uma consciência que emerge quando mundos diferentes se cruzam.
Ela não tem forma fixa. Surge em feiras, encontros, tavernas, becos iluminados e, algumas vezes, quando alguém sente o cheiro de um líquido misterioso. Dizem que aparece quando o riso se mistura ao debate, quando a fantasia e a lógica dançam lado a lado — quando se joga para esquecer o mundo… ou para decifrá-lo.
“O Despertar” não fala. Ele observa. E aqueles que o notam — mesmo de relance — relatam uma sensação estranha: como se uma ideia tivesse sido plantada, mas não germinada. Como se algo tivesse mudado dentro deles, mas ainda não se revelado.
Mestres de jogo o mencionam em sussurros. Baristas distraídos juram ter servido uma xícara a ele. Participantes de festivais afirmam que o viram no reflexo de cartas metálicas, antes de esquecerem completamente sobre o assunto.
E no centro de tudo, o aroma inconfundível: forte, quente, com um toque de algo… impossível de nomear.
Dizem que quem cruza seu caminho desperta para algo maior: uma nova paixão, um novo jogo, uma nova visão. Mas só se for capaz de olhar para dentro sem medo.
Outrora, seu nome era sinônimo de doçura e encanto. Seus quitutes não eram apenas sobremesas — eram histórias moldadas em açúcar e magia, capazes de transformar dias comuns em momentos inesquecíveis. A cidade a amava, mas nenhum amor superava o de seu pai.
Ele a apoiou desde sempre, acreditando em seus talentos antes mesmo que ela soubesse do que era capaz. Mas a vida, com sua crueldade silenciosa, arrancou-o de seu mundo de maneira impiedosa. Uma doença sem nome, sem cura, sem explicação, levou sua única âncora.
E com ele, partiu sua inspiração.
Os dias se tornaram insossos, as receitas sem vida. Suas mãos, antes hábeis, hesitavam. Seu marido tentava manter o que restava, mas a ruína era inevitável. O lar se perdeu, os bens evaporaram. E quando tudo parecia destinado ao fim, surgiu um visitante inesperado.
Um homem envolto em sombras, cuja presença parecia dobrar a luz ao seu redor. Ele não deu um nome, apenas um frasco. “Use isto,” disse, antes de desaparecer na noite sem deixar rastros.
Por dias, ela resistiu. O frasco permaneceu intocado, um convite proibido ao desconhecido. Mas o desespero tem mãos hábeis para torcer o destino.
Ela experimentou. Ajustou. Criou. E na primeira mordida, tudo mudou.
Os clientes voltaram. Primeiro, curiosos. Depois, ávidos. Seus doces, antes esquecidos, tornaram-se essenciais. Cada mordida despertava algo dentro deles — um vigor, uma necessidade. Eles voltavam, dia após dia, incapazes de começar a manhã sem um de seus quitutes.
A Confeiteira prosperou novamente. As dívidas sumiram, a fortuna retornou. A cidade sussurrava sobre seus doces milagrosos, mas ninguém questionava sua origem.
Ninguém, exceto ela.
Pois, à noite, quando os fornos silenciavam e os salões esvaziavam, ela ficava sozinha. E às vezes, no reflexo de seus utensílios reluzentes, ela via algo que não deveria estar lá.
Algo que a observava de volta.
Ninguém nunca ouviu sua voz, mas todos sabem quando ele se aproxima.
Não é pelo som — pois ele chega em silêncio absoluto, como o instante antes da tempestade. É o ar que muda. Fica espesso, como se algo invisível enroscasse nos pulmões. As folhas giram ao contrário. As chaves enferrujam nas fechaduras. E até os cães, criaturas de instinto bruto, se encolhem com o rabo entre as pernas.
Alguns dizem que ele é um presságio. Outros juram que é o próprio juízo, calçando botas molhadas.
O Arauto não pertence a lugar algum. Ele vaga entre aldeias, ruínas, cidades esquecidas e becos úmidos. Sua presença não é registrada em nenhum livro — apenas em memórias distorcidas de quem sobreviveu ao que veio depois.
Dizem que, onde quer que passe, o céu se contorce em redemoinhos breves. Não um furacão — mas algo mais íntimo. Como se o próprio espaço estivesse se contorcendo de desconforto com sua presença.
Algumas crianças o descrevem com detalhes: chapéu de aba larga, capa rasgada, olhos que não piscam. Mas nenhuma dessas crianças cresce.
Elas desaparecem antes do próximo trovão.
Há quem acredite que o Arauto não traz a tempestade. Ele é a tempestade. E o que o segue não é chuva, mas revelação. Porque o vento carrega verdades. E algumas verdades são piores que a ignorância.
Há três décadas, ele apareceu na entrada do antigo sanatório. Horas depois, a estrutura inteira foi arrancada do chão — como se nunca tivesse existido. Só restou uma cadeira de rodas, perfeitamente centrada no vazio.
De tempos em tempos, ele passa pela esquina de alguns locais específicos. Para. Espera. Como se soubesse que alguém, em breve, vai sair. Nunca entra. E nunca parte andando.
Ele simplesmente desaparece.
E, algumas horas depois, o mundo muda — sutilmente. Irreversivelmente.
Na vila onde o sol parecia sempre se deitar cedo demais, o Carpinteiro era um homem de destaque. Suas mãos criavam o que ninguém mais podia, e sua arte era a espinha dorsal da pequena comunidade. A esposa e a filha lhe garantiam um lar acolhedor, e a vida, embora simples, era confortável.
Porém, nos últimos meses, algo começou a mudar. O Carpinteiro, antes vigoroso, sentia o corpo pesar mais a cada dia. As ferramentas caíam de suas mãos com frequência, e a sonolência o acompanhava como uma sombra incansável. Ele passava horas na cama, incapaz de mover-se, enquanto a fila de clientes frustrados crescia do lado de fora de sua oficina.
Então, numa noite onde o vento soprava de forma estranha, um homem apareceu à porta. Era alto, com um casaco que parecia costurado com pedaços de escuridão. Ele não disse seu nome, apenas deixou uma garrafa e alguns pequenos frascos contendo uma bebida negra, cuja superfície refletia a luz como vidro polido.
A esposa e a filha ficaram apreensivas, mas o Carpinteiro, desesperado, aceitou. Na manhã seguinte, tomou a bebida. O efeito foi imediato: a fadiga desapareceu como uma névoa dissipada pelo sol. Pela primeira vez em meses, ele sentiu-se inteiro.
O trabalho recomeçou. Dias transformaram-se em noites de dedicação incansável. Suas criações tornaram-se ainda mais refinadas; parecia que a própria bebida o inspirava. Mas com a eficiência vieram os novos problemas. A cada gole, o Carpinteiro dormia menos. Primeiro, passou a dormir quatro horas por noite. Depois, duas. Então, nenhuma.
A esposa e a filha começaram a notar as profundas olheiras em seu rosto, os movimentos bruscos de suas mãos enquanto trabalhava, o olhar fixo que parecia atravessar as paredes. Elas tentaram convencê-lo a parar, mas ele ignorava suas súplicas. “Vocês não entendem. Isso é o que me faz viver, o que mantém nossa casa de pé!”, dizia ele, enquanto apertava a garrafa com força.
As discussões tornaram-se frequentes. Ele as acusava de não compreender a importância de seu trabalho. Elas o imploravam para voltar a ser o homem que conheciam. Mas o Carpinteiro tinha olhos apenas para o líquido negro.
Até que uma noite, enquanto as estrelas pairavam imóveis sobre a vila, o silêncio absoluto tomou conta da casa. O Carpinteiro estava na oficina, sozinho, segurando a última garrafa. Ele tomou um longo gole e suspirou, sentindo a bebida deslizar como fogo em sua garganta.
“Como é bom estar sozinho e em paz,” murmurou para si mesmo.
O vento balançou as janelas, trazendo o som distante de folhas secas pelo corredor. Mas ninguém respondeu. Não havia risos no quarto da filha, nem passos leves da esposa na cozinha. Apenas ele, o silêncio, e a bebida.
O Carpinteiro sentiu um estranho alívio. O peso que antes carregava, que não sabia se vinha do trabalho ou da família, agora parecia ter desaparecido. Ele olhou para o reflexo na garrafa. O líquido negro parecia agitar-se, como se algo dentro dele estivesse vivo.
Ninguém sabe ao certo o que aconteceu naquela noite. Alguns dizem que a esposa e a filha o deixaram após mais uma discussão. Outros acreditam que o Carpinteiro, tomado pela exaustão e pela loucura, cometeu um ato irreparável. Mas quem passa pela oficina de madrugada ainda pode ouvir o som das ferramentas, o tilintar de martelos e serrotes que nunca descansam.
E, às vezes, uma voz sussurrada entre os ventos noturnos:
“Como é bom estar sozinho e em paz.”
Dizem que ela vende alívio em frascos de vidro fosco.
Ninguém vê onde os prepara.
Alguns voltam curados. Outros… diferentes.
Carrega buquês envoltos em gaze molhada.
Cada flor possui um cheiro impossível.
E um destino que ninguém quer descobrir.
Ele cava sempre no mesmo ritmo.
Chova ou faça sol, o som da pá nunca para.
Dizem que ele conhece todos os nomes…
até mesmo os que ainda não morreram.
Ele coleta orvalho antes do amanhecer,
e sussurra nomes perdidos enquanto aquece o líquido.
Seus tonéis exalam memórias que não são suas.
Chega sem ser visto, parte sem deixar pegadas.
Mesmo quem não pediu nada acaba recebendo.
O pacote sempre tem o nome certo.
Nunca viram seu mestre, mas ele sempre o cita.
Passa os dias lendo, murmurando,
e fazendo desenhos sem sentido.
